Entr'Acte

Eigentlich habe ich von Amsterdam geträumt. Eigentlich war Amsterdam auch schon abgemacht. Aber jetzt ist doch alles anders gekommen und wir haben uns umentschieden, ohne erst mal zu wissen, wofür eigentlich. "Na schön, dann eben 14 Uhr vorm Reisebüro.", hab ich geschrieben, leicht entnervt.

14:05 Uhr, IM Reisebüro stand es dann fest. Rom. Wir fahren nach Rom. "Da würd ich auch gerne mal hin", hab ich noch vor wenigen Tagen gedacht, schließlich geht es gerade und die alten Götter in den Texten, die meinen Tag bestimmen. Ob ich wohl eine bessere Note bekomme, jetzt wo ich extra in die ewige Stadt fahre, um zu recherchieren? Rom!

Ich hab gar keine Ahnung von Rom. Ich hab übrigens auch keine Ahnung vom Verreisen, ich wußte gar nicht, dass ich das kann, eine Reise buchen. Wahrscheinlich werden wir ausgeraubt, finden unser Hotel nicht und werden nie wieder aus dem Land rausgelassen, weil uns irgendwelche Papiere fehlen. Aber egal, Italien ist bestimmt schön und beim Reiseführerschmökern habe ich gemerkt, dass ich Italienisch fast verstehe. Bringt also doch was, das Romanistikstudium.

Die ersten drei Buchstaben groß zu schreiben, hab ich mir eben nur ganz schwer verkneifen können.

...

Pst. Ein bisschen hab ich ja Angst. Urlaub mit dem Tenor. Im Urlaub streitet man sich, oder? Das ist wie zusammen ziehen, nur nicht ganz so schlimm. Au weia... Andrerseits sind in Rom ja genug Göttinnen, die auf uns aufpassen können.

Gerade hab ich mich daran erinnert, dass ich mal ein Mädchen war, das über 10 Brieffreunde hatte und seine Briefumschläge aus Zeitschrifenseiten selbst gebastelt hat. Scheiß Emails.

Die angehende Sozialwissenschaflterin in mir bringt mich nicht nur regelmäßig dazu, bei solchen Dingern mitzumachen, ich verlinke sie auch noch und mache darauf aufmerksam. Es handelt sich um eine Studie zu Netzwerkkommunikation im Internet der Unis Trier und Koblenz, genauer geht es um Blogrolls. Mitmachen kann, wer ein Blog hat und alles ist natürlich (hoffentlich) streng anonym und vertraulich.

Manchmal lade ich einfach alle meine Musik in den Player und lasse DJ shuffle entscheiden, was ich hören will, weil ich zu faul bin, mir das selbst zu überlegen. Das hat Vorteile. So entdecke ich Musik, von der ich nicht wußte, dass ich sie habe, oder wie toll sie ist. Oder ich erschaudere kurz, weil ein Lied von Jeanette (uuuahhh) kommt und mir erst so bewußt wird, dass man von der schon eine ganze Weile nichts gehört hat. Ist wohl weg? Manchmal sind es die kleinen Dinge, die glücklich machen. Und manchmal hätte man sie fast nicht bemerkt.

Er hat mir Obstsalat zum Frühstück gemacht. Dazu Schokopudding. Er hat mein Fahrrad repariert. Und vorhin hat er mich gegruschelt.

Seit ich mir ausgerechnet habe, dass ich in nicht mal einem Jahr hier weg bin (wenn alles gut geht. Alles ist richtig viel.), nehme ich Abschied von meiner Stadt. Das ist nicht leicht, denn sie ist großartig.

Auf einer Bank in der Uni eingeritzt.

Ich hab mich übrigens generell an meine Handykamera erinnert und an all die Dinge, die man damit fotographieren kann. Die Qualiät ist ein bisschen schlechter als bei meienr normalen Cam, aber dafür hab ich sie immer dabei und wenn ich den Ton ausschalte, kann ich so tun, als schreibe ich Smsen und keiner merkt, dass ich Fotos mache.





Mit I. war ich am Silvestertag auf dem jüdischen Friedhof spazieren. Da liegen Rentiere begraben.


Schaufensterdeko in der Fußgängerzone.


Ich mag schöne Fahrräder und werde von jetzt an alle knipsen, die ich seh. Ehrlich. Dann mach ich eine Fotoserie. Das ist so eine der vielen Sachen, die ich von T. geklaut habe, die jetzt in Indien ist.




Rosa Beeren.


Ich fühle mich ein bisschen wie die kleine Amélie.

Die Öffnungszeiten von dem Supermarkt endlich mal aufzuschreiben, ist eine gute Idee. Denn sie sind eher ungewöhnlich und ich kann sie mir nie merken und er hat immer dann seit fünf Minuten zu, wenn ich schon eine Stunde überlege, ob ich mir noch schnell Obst/Cola/Chips hole oder nicht.

Die Öffungszeiten dann mit der Handykamera abzufotographieren, statt sie abzuschreiben, ist ganz schön Gilmore Girls.

Sich dabei total doof anzustellen und ewig zu brauchen, weil das Schild mit den Öffnungzeiten auf der elektrischen Schiebetür angebracht ist, die nie lange genug still hält, bis mein Handy sie anvisiert hat und ewig herumzuhampelt, bis ich begreife, dass ich einfach nur selbst still halten muss, damit die Tür zu bleibt - das ist ganz schön Phae.

Zitiert nach einem Freund, der es von hier hat.

ElGarlic: Spending your life waiting for the messiah to come save the world is like waiting around for the straight piece to come in Tetris.

Even if it comes, by that time you've accumulated a mountain of shit so high that you're fucked no matter what you do.

Nachdem ich die ganze Nach nicht geschlafen habe (zum Glück war die Klausur um 7 Uhr morgens, da ging das noch), mich mit sämtlichen Glücksbringern behangen habe, die ich finden konnte (eine Kette mit Labrysanhänger, eine mit Horusauge, die Ankh Ohrringe vom Tenor, der Ring meiner Großmutter und der uralte Collegeblock, auf dessen Deckblatt mir S. der Farbenfreund mal ein Grafitti-Ornament gezeichnet hatte und der nur noch ganz wenig Seiten hat - wenn es ums sterben geht, wird man eben religiös ), habe ich ein schlechtes Gefühl.

Mitte Feburar kommt das Ergebnis, ich nutze die Zeit und guck mir schon mal an, was meine Uni sonst noch so für Fächer anbietet.

Ich hasse Bart Simpson dafür, dass er sich nur ein paar Wochen lang von zwei dahergelaufenen Schurken ausbeuten, misshandeln und versklaven lassen musste, um dann auf einmal - ein Wunder! - fließend französisch sprechen zu können. ("Mais... moi, je parle francais! C'est incroyable! Monsieur...!") Rotzgöre.

Dafür hat man sich, bitteschön, den Arsch aufzureißen. Jahrlang zu schuften. Zu verzweifeln. Tabellen mit Subjontif-Auslösern zu pauken, sich die Finger an Wörterbüchern wundzublättern, zu Stammtischen zu gehen, obwohl die Lieblingsserie kommt, um wenigstens ein bisschen Minimalgefühl für die Sprache zu bekommen, sich durch seitenlange Versergüsse über platonische Liebestheorie von irgendwelchen Klassikern zu quälen, immer wieder neu zu versagen... und in regelmäßigen Abständen weinend zusammenbrechen und schonmal die Karriere als Putzfrau, hauptberufliche, zu planen, weil man bald der Uni verwiesen wird. Taxifahren kann ich schließlich nicht gut.

Und der kleine Drecksbengel musste noch nicht mal das Frostschutzmittel trinken. Die Welt ist so ungerecht.

Ich muss mich gerade arg zusammenreißen, um nicht auszuprobieren, ob ich hier, auf dem Uni-Rechner Second Life installieren kann.

Wahrscheinlich würde ein Alarm losgehen, Blaulicht würde den ganzen PC Pool in eine katastophenszenariöse Beleuchtung tauchen und ein vermummtes Einsatzkommando würder hereinstürmen, um mich davon zuschleppen, meiner gerechten Strafe entgegen. Vielleicht kommt auch nur die energische Hüterin der Pools herein und scheißt mich zusammen. Genauso, wie sie es gemacht hat, als ich einmal ausversehen meinen Kaffeebecher auf dem Tisch stehen lassen hab. ("SIIIIE! Hier wird nicht getrunken! Nehmen sie den sofort vom Tisch!" Und ich, blöd wie ich bin, schüttle den Becher und sage "Der ist aber leer." Das war das schlimmste. Ein Eingeständnis meiner Schuld. "Ja! Sie haben ihn ausgetrunken!" Mir ist noch nie ein Wort mit so viel Hass und Verachtung entgegen geschleudert worden.) Da ist mir das Einsatzkommando fast lieber.

Trotzdem... ich bin arg versucht, es auszuprobieren. Es wird eines Tages schlimm enden, mit mir.

Ich habe so oft in der letzten Zeit gedacht, dass ich mehr über die guten Filme schreiben sollte, die ich sehe.

Bei Elizabethtown habe ich das gedacht, ein Film, der einfach nur glücklich gemacht hat. Zu sehen, wie die beiden stundenlang telefonieren und er beim Pinkeln das Telefon raushält, wenn er spühlt. Und ihr Geschenk, die Straßenkarte mit Musik für den Road Trip. Unrealistisch, dass sie das in zwei Tagen geschafft hat, aber wen kümmert das schon?

Bei Dogma habe ich das gedacht, der einfach großartig war. Der Fka, den ich kürzlich übrigens auf einer Party traf, sagt, dieser Film sei Trash. Ein gutes Gefühl, wenn der Ex Geschmacksdefizite im Filmbereich aufweist. Dogma ist einer von diesen Filmen, bei denen der Tenor absolut ins Schwarze getroffen hat, ihn mir zu zeigen. Ha! Am allertollsten ist die Stelle, wo sie SIE fragt, warum wir auf der Erde sind und SIE statt einer Antwort einfach nur... Hach, großartig! Außerdem liebe ich seit Angel Sanctuary Geschichten mit Engeln.

Weiterhin dachte ich es bei 2 Tage Paris, den ich mit L. im Kino gesehen habe. Im LiWu natürlich, wo auch sonst? Genau da gehört dieser Film auch hin, denn er war französisch, verrückt und wahnsinnig lustig. Das Poster, das es umsonst dazu gab, hängt jetzt in meinem Kleiderschrank.

Dann war da noch Cannes-Man, eine Hollywood-Satire von 1995, wo Johnny Depp und viele andere Schauspieler sich auf herrlich ironische Weise selbst spielen. Ein B Movie, zwar, dessen Bildqualität Mitbewohnerin M., die ins Zimmer kam, zu der Frage veranlasste, ob wir da einen Porno gucken würden. Und uns alle zu dem Beschluss, dass wir die 90er nie, nie wieder zurück haben wollen. Aber das muss ja nichts schlechtes sein.

Nach allen diesen sehr guten Filmen aber, von denen ich gedacht habe, dass ich darüber mal schreiben müsste, haben wir den - mit Abstand - allerbesten und allerlustigsten gesehen. Ich schwöre, bei allen Göttern (insbesondere bei Athene, die ja auf meinem Schreibtisch steht und machen soll, dass ich die Klausur am Mittwoch bestehe), dass ich seit langem nicht mehr so gelacht habe, wie gestern Abend bei Das singende, klingende Bäumchen. Eigentlich hat Mitbewohnerin M. es nur in den Player geschoben, um zu sehen, ob die DVD funktioniert. "Lass mal an", beschieden wir und es war ganz großartig. Viele der lustigen Sachen, die mir zu dem Film eingefallen sind, habe ich gar nicht sagen können, weil ich vor Lachen keine Luft mehr bekam. Unbedingt mal wieder angucken, alle!

Kleine Notiz auf meinem Ordner für das Seminar "Einführung in die kritische Theorie":

Adorno ist der Grummel-Schlumpf.

Die Klausur am Mittwoch ist so wichtig, dass ich mir noch nicht mal vorstellen kann, was ich tun soll, wenn ich sie nicht bestehe. Außerdem ist sie so schwer, dass ich mir nicht vorstellen kann, wie ich bestehen soll. Einmal bin ich schon durchgefallen.

Ich hab solche Angst, dass ich der kleinen Marmorgöttin der Wissenschaft und Vernunft, die auf meinem Schreibtisch steht, gerne ein paar von den Holunderbeeren opfern würde, die ich gerade nasche. Oder das Eucalyptusbonbon, das ich noch habe. Alternativ habe ich schon überlegt, Blutspenden zu gehen, als neuzeitliches Opfer, sozusagen. Aber ich habe keine Zeit mehr, vor der Klausur.